12.

Не проходит и дня, чтобы я не общался. С кем: с ними, с нами, с тобой? С собой.

Воображение — наркотик: мечты, фантазии, будущее. Воображение обманывает. Это его роль. Которая меня задолбала. Будет ломка — пускай, мне не хочется ждать. Но так, сразу, без него — не могу. Я еще обманываю себя,

Каждый день я обещаю себе: этот день будет иным. Каждый день, однако, все тот же. Заколдованный маховик дней. Его центробежная сила выталкивает куда-то в будущее, в могилу. Мне это не подходит. Я ищу,

Речь. Кажется не так много. Но едва помню людей, с которыми не общаюсь. Может быть они мертвы. И как близко те, с кем общаюсь. Может быть они живы. Речь не обманывает. Моя работа — это речь. Я понял это сразу как сказал первое слово,

Ничто так не радует меня как общение. Как слова. Работа. Книга. Психоанализ. Друг. Подруга. Это слова. Любовь — это слово. От него жарко и холодно. От него хорошо и плохо. Слово и есть я. Не хозяин, последователь. Там где нет слов — там воображение замазывает дыры, нелепыми красками.

Я прихожу домой, ставлю пластинку и откидываюсь в кресле. Молчу. Глаза прикрыты. Воображение рисует очередную историю, в ней я общаюсь. В ней разворачивается речь. В ней есть все, чего не хватает мне в кресле (еда, отсутствует сквозняк). Однако так не может продолжаться долго. Монолог приходится прервать, взяться за работу. Я открываю лептоп,

Общаюсь.

Рассказать друзьям Share on Facebook
Facebook
Share on VK
VK
Tweet about this on Twitter
Twitter

Еще рассказы